Illusions
Illusions
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Un après-midi de fin d'automne, dans un vieux café au coin de la rue, le vieil écrivain et le jeune peintre étaient assis l'un en face de l'autre. Il avait plus de soixante-dix ans, les cheveux gris comme de vieux papiers, les yeux d'une personne qui avait lu trop de livres, aimé trop de gens et été déçue à plusieurs reprises. Il avait à peine plus de vingt-cinq ans, les cheveux attachés autour de la nuque, la chemise tachée de quelques marques de peinture, le visage triste comme un bánh đa trempé dans l'eau.
